Leopold Weininger

„Er ist der letzte aus dem Geschlecht der großen Goldschmiede, aus der Sippe des Benvenuto Cellini. In England, Frankreich, Italien, Russland, Amerika ist seine Arbeit gesucht und geschätzt worden, vieles steht in Museen, anderes in den Häusern der Reichen. Die Gebilde seiner Kunst, die aus Gold, Platin, Lapislazuli, Bergkristall, leuchtenden Schmucksteinen aller Art, Email und anderem Schönen und Seltenen zusammengewachsen waren, sind unmodern und wollten unmodern sein. Nur einmal hat er mir die Statuette einer sitzenden Kirke gezeigt – aus Elfenbein mit einem topasenen Mantel –, ein Kunstwerk, das er selbst als „modern“ bezeichnet hat; alles andere jedoch, Pokale, kunstvolle Uhren, die Bilder des Tierkreises auf kristallener Umrahmung trugen, Schatullen, Dosen und was es sonst sein mochte, alles von ihm erfunden, entworfen und ausgestaltet, wies die Stilarten, die von der Renaissance herkommen, bis etwa zu Ludwig XVI. Fast niemals erzählte der Mann, der doch viel zu erzählen gehabt hätte, der Jahr um Jahr in Paris, London und Italien gewesen war, der oft in die Ferne gerufen wurde, nur um als Sachkundiger einen Gegenstand seltener Kunst zu sehen und abzuschätzen.“

„Dieser Stein schliesst die Ruhestätte eines Jünglings, dessen Geist hiernieden nimmer Ruhe fand. Und als er die Offenbarungen desselben und die seiner Seele kundgegeben hatte, litt es ihn nicht mehr unter den Lebenden. Er suchte den Todesbezirk eines Allergrössten im Wiener Schwarzspanierhause und vernichtete dort seine Leiblichkeit.“

„Deutlich sehe ich ihn, wie er – das ist nun bald zwanzig Jahre her – am offenen Grab seines ältesten Sohnes nicht mit gebeugtem Kopf, sondern regungslos dem Geistlichen ins Gesicht schaute, der das Vaterunser sprach. Jenes Begräbnis ist reich an Aufregungen gewesen, aber ohne nach rechts oder nach links zu blicken, stand der Mann wie eine Statue. Er hat nicht geweint, damals nicht, aber ich glaube, daß er noch tiefer, noch krampfhafter, noch selbstquälerischer in sich hineingewühlt hat, bis zu dem ganz Verschlossenen, Grauenhaften, das in ihm gewesen sein muß, das ich aber nicht zu deuten weiß. In jenen Tagen habe ich ihn häufig besucht, ich empfand eine gewisse scheue Verehrung für ihn, und es schien mir, daß ihm meine Besuche willkommen waren. Damals zeigte er mir mit einem schmerzlichen Lächeln, wie es manchmal über sein Gesicht ging, das abgewetzte Lederfutteral eines Augenglases – das hatte ihm Otto am Tage seines Selbstmordes in die Hand gegeben. Erst jetzt wußte der Vater die Gabe zu deuten.“